Убитая Любовь

Я прощать тебя не стану,
потому как в мире грёз.
Может, всё же перестану
ждать любви, как верный пёс.
Пусть в кювет уходит осень,
приминается под снег.
Даже мох под тенью сосен
выбирает тусклый свет. Пусть подумают: "Не может
или струсил". Дело в том,
что вонзила ты не ножик,
лом тяжёлый под ребро.
Почернела кровь, как сталь,
как икринки осетров.
Снегири
её клевали