Дневник

Ночь за окном, начинаю писать.
Город знаком до боли и слёз.
Грязные улицы, люди, дома.
Окна горят, но внутри пустота.
Дождь по стеклу, от него только шум.
Вечер, диван, я в кресле своём.
Бутылка в пыли, в ней виски 0,7.
Уже понимаю, что за текст на уме.
В комнате свет, но его в душе нет.
Потерянный сон, но всё же живой.
Ложь надоела на завтрак, в обед.
Небо мне силы подарит во тьме.
Тут снова дожди, пережду, потерплю.
Все мысли собрал я в один целый трек.
Я верю в удачу, но это напрасно,
Ведь часто спасает прокаченный навык.
А если ты обычный, простой рабочий?
Веришь в удачу, но ты не уникальный.
Здесь не дадут тебе дальше продвинуться.
Вокруг всё схвачено и люди коварны.
Кидают на бабки, строят своё царство.
А простые люди всё считают остатки.
Тут не прокатят простые отмазки.