Друзья

Знаешь, браток, жизнь она как трасса, то летишь на полной скорости.
Музыка орёт, карманы трещат от купюр, а вокруг толпа.
Все кричат, что они с тобой до гроба.
Но стоит мотору заглохнуть, а монете кончатся, как трасса становится пустой.
И остаются только единицы.
Когда ты на колёсах при деньгах, все кореша качаю на руках.
В кабаках гулянка до утра, кричат:
«Братишка, выпить нам пора».
Ты сыплешь сотни, угощаешь всех, вокруг девчонки фар и твой успех.
И каждый первый преданный твой друг, пока горит зелёный свет вокруг.
Но жизнь грутанет, нагрянет вдруг беда, и утечёт сквозь пальцы вся вода.
Вода, вода.
Карман пустой, порвался твой кардан, я опустил твой кожаный диван.
Звонишь кинтам, в ответ одни гудки.
У всех дела, проблемы, тупики, тупики.
Вчера братухи, нынче никого, никого, забыли адрес дома твоего.
А ты держись, брато, не падай вниз.
С такой у этой жизни злой каприз.
Зато теперь ты видишь без прикрас, кто был, а кто в беде не спас.
Настат дым, наступит новый день, уйдёт фальшевых пацанов в тех день.
Металл сгние и баксы, просто грязь.
Важнее, чтоб в сердце верность нелась.
Пройдёт зима, наладится твой ход, и фортфортовый снова на куски порвёт.
Опять пойдёт монета в оборот, и старый круг потянется к воротам в рот.